Al Campania Teatro Festival 2026, L’ultima fotografia di Roberto Andrioli, con la regia di Fabrizio Checcacci, arriva al Teatro Nuovo come un testo costruito sul filo sottile che separa la testimonianza dalla manipolazione, la memoria dalla colpa, la realtà dalla sua messa in scena. È uno spettacolo che non si accontenta di raccontare una storia, ma costringe lo spettatore a guardare dentro il meccanismo stesso dello sguardo, là dove un’immagine può diventare prova, alibi, menzogna o condanna.
La vicenda si svolge quasi interamente nell’appartamento di Marco, fotografo di guerra precipitato in una crisi personale e professionale senza ritorno. È un uomo sconfitto, sfrattato, separato, indebitato, dipendente dall’alcol, assediato da paure reali o immaginate. La casa, più che un semplice interno domestico, diventa il luogo di una resa dei conti. Fuori ci sono minacce, creditori, presenze inquietanti; dentro ci sono bollette, lettere, bottiglie, fallimenti, ma soprattutto il peso di una fotografia premiata che sembra promettere una salvezza economica e invece apre una voragine morale.
La drammaturgia di Roberto Andrioli procede per progressivo accerchiamento. All’inizio il conflitto sembra tutto esterno: il viaggio a Londra per ritirare un premio, i debiti, il timore dei sicari, l’urgenza di scappare. Poi l’arrivo inatteso di Adila, interpretata da Yeda Kim, sposta il baricentro dello spettacolo. La ragazza entra nello spazio scenico come una presenza enigmatica, quasi fragile, ma ben presto il suo corpo e la sua parola diventano strumenti di pressione. Non chiede solo ospitalità. Chiede verità. Chiede conto di ciò che una fotografia ha mostrato e, soprattutto, di ciò che ha lasciato fuori dall’inquadratura.
È qui che L’ultima fotografia trova il suo nucleo più interessante. Il tema della guerra non viene affrontato attraverso la rappresentazione diretta del conflitto, ma attraverso le sue conseguenze etiche, attraverso la responsabilità di chi guarda, fotografa, seleziona e consegna al mondo un frammento di dolore. Marco non è il testimone puro, l’eroe civile che rischia la vita per raccontare ciò che accade. È un uomo compromesso, attraversato da ambiguità, abituato a costruire l’immagine, a cercare l’effetto, a trasformare la sofferenza in composizione. Il suo mestiere, che dovrebbe documentare la realtà, diventa così una zona opaca, dove la verità può essere organizzata, piegata, resa più efficace e quindi, forse, meno vera.
La regia di Fabrizio Checcacci asseconda questa tensione con un impianto raccolto, serrato, claustrofobico. L’appartamento di Marco non è soltanto un luogo realistico, ma una camera oscura della coscienza. Tutto sembra avvenire in uno spazio chiuso, eppure continuamente attraversato da ciò che sta fuori: la guerra, il passato, il figlio lontano, l’Occidente che osserva gli altri popoli, il dolore trasformato in immagine. Le luci e le scene, firmate da Andrioli e Checcacci, lavorano proprio su questo doppio registro, tra concretezza e sospensione, restituendo l’idea di un interno che lentamente si deforma sotto la pressione del non detto.
In scena, Roberto Andrioli dà a Marco una fragilità sporca, nervosa, mai pacificata. Il suo personaggio è sgradevole quanto basta per non diventare vittima, ma umano abbastanza da non ridursi a semplice colpevole. È un uomo che fugge, minimizza, si difende, mente forse prima di tutto a se stesso. Di fronte a lui, Yeda Kim costruisce un’Adila ambigua e magnetica, capace di cambiare temperatura alla scena: dapprima ospite inattesa, poi interlocutrice incalzante, infine presenza perturbante, quasi incarnazione di una verità che non accetta più di restare sepolta. Mattia Ricchiuti, nel ruolo di Leonardo, introduce la dimensione del conflitto generazionale, il giudizio dei figli sui padri, la distanza tra chi ha costruito il proprio sguardo sul mondo e chi quel mondo lo riceve già compromesso.
Uno degli aspetti più efficaci dello spettacolo è proprio la capacità di tenere insieme il piano privato e quello politico. La frattura tra padre e figlio non è separata dal discorso sulla guerra; ne è, anzi, una conseguenza intima. La colpa pubblica rientra nello spazio familiare, il conflitto lontano diventa conflitto domestico, la fotografia scattata altrove torna a produrre effetti qui, nell’appartamento di una città occidentale. In questo passaggio sta la forza del testo: mostrare che nessuna immagine resta innocente, nessun racconto del dolore altrui è privo di responsabilità.
L’ultima fotografia interroga anche il nostro presente, dominato da immagini consumate rapidamente, viste su telefoni e computer, condivise, commentate, dimenticate. La domanda che attraversa lo spettacolo è semplice solo in apparenza: quanto vediamo davvero di ciò che guardiamo? In quella bidimensionalità che riduce il mondo a superficie, la profondità scompare. E proprio nella profondità mancante può nascondersi la verità. Il teatro, allora, diventa il luogo in cui quell’assenza torna a farsi corpo, parola, conflitto.
Non tutto, nello spettacolo, cerca la misura del naturalismo. Alcuni passaggi sembrano volutamente spinti verso una tensione più simbolica, quasi da thriller morale, dove la suspense non nasce soltanto dal pericolo esterno, ma dalla possibilità che la verità irrompa e distrugga l’ultima difesa del protagonista. È una scelta che dà ritmo alla vicenda e consente al testo di non restare confinato nel dibattito teorico sull’immagine, trasformando invece la riflessione in azione scenica.
Nel suo debutto assoluto al Campania Teatro Festival, L’ultima fotografia si presenta come uno spettacolo denso, inquieto, capace di porre domande necessarie sul rapporto tra arte, informazione, guerra e coscienza. La fotografia, che dovrebbe fermare l’istante, diventa qui un detonatore. Non conserva soltanto la memoria: la altera, la riapre, la mette sotto processo. E l’ultimo scatto evocato dal titolo non chiude davvero la storia, ma la consegna allo spettatore, chiamato a chiedersi quale parte di verità sia rimasta, ancora una volta, fuori campo.
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(foto di Chiara Camèra fornite dall’Ufficio stampa in allegato al comunicato)
